Archive mensuelle de février 2008

Pleure pas caillou, je t’aime. C’est Murat, l’auvergnat qui déclenche mon envie de vous parler de la veillée de Lanobre, dans le Cantal, un pays pas perdu pour tout le monde. J’y étais samedi soir pour un petit salon du livre organisé le dimanche avec son vin d’honneur et ses auteurs du coin. Petit bonheur. Le Caillou de Murat taille un rock solidement flanqué dans la terre d’Auvergne et devient par sa ligne de basse impitoyable la bande son de cette veillée à Lanobre. Pleure pas Caillou chante Murat. Une veillée… Figurez-vous qu’on veille par là-bas, dans ces terres du massif central où il fait bon être loin de tout et…proche de tout. « Oh, c’est une petite soirée sans prétention » me dit Emilie l’organisatrice. Une salle municipale et les gens du cru qui écoutent attentifs une poétesse qui fait aussi l’actrice, un astrophysicien qui fait causer la foudre, un écrivain qui revisite sa région, un conteur qui ressuscite les braconniers. Des as de la veillée, qui savent raconter une histoire au coin du feu – imaginaire le feu dans une salle des fêtes aux normes. Et voilà que vient mon tour et qu’on ne m’a pas prévenu.

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Je n’ai jamais réussi à repérer les endroits branchés de Paris avant tout le monde. Pour les restaurants, j’avais bien une méthode. Je n’allais que dans ceux où les garçons s’habillaient en noir avec des cravates étroites comme Karl Lagerfeld. Mais y’avait pas de rognons. Alors j’ai arrêté. Pour les bars, je fréquentais ceux qui avaient une compilation lounge. Sauf que j’ai entendu la compilation lounge dans une séance d’Aquagym au Club Med. J’ai arrêté les bars lounge. Un jour quelqu’un m’a dit, «si tu es vraiment dans le coup, va chez Colette; c’est The Boutique !» Alors je suis allé chez Colette pour acheter des moufles. Une Anglaise de 2 mètres avec un étui pénien sur la tête m’a dit : «Désoulaille, j’y a pas les moufeules.» Exit Colette. Branché, je croyais l’être pour les macarons. Un soir dans un dîner, je dis, «j’adore les macarons au chocolat de chez Paul». «A la framboise de chez Carette, tu veux dire !», riposte ma voisine avec dédain. Son voisin la reprend à son tour, «au caramel beurre salé de chez Ladurée, évidemment !» et le voisin du voisin de le reprendre à son tour, outré, «à la verveine de chez Pierre Hermé, voyons…». Les branchés ont toujours pris soin de quitter en avance les endroits où j’arrivais en [...] Lire la suite

Qu’est-ce que je peux être chiant avec ça. Je choisis les caratères, je réclame une autre couleur, je ne veux pas du logo de l’éditeur. Finalement ils font ce qu’ils veulent et ça finit par me plaire. Il faut laisser faire les professionnels. Et quand la couverture paraît, je me sens comme Cendrillon face au miroir découvrant la robe de bal que lui a confectionnée la fée. Gamin.  C’est toujours une joie gamine, en fait (la robe s’agrandit si on clique dessus).